Иду по тротуару, размышляя о превратностях своей житухи. – Помогите, чем можете… – как из другой галактики, настигает меня чей-то хриплый голос. Вздрагиваю, выхожу из внутренней работы, останавливаюсь, оглядываюсь. Стоит потертый, худо одетый мужичок, испитое лицо, взгляд тусклый, вроде трезвый.…
